Пуля-дура, ей, в принципе, всё равно.
[Сегодня мой мозг был съеден. Он был съеден предчувствием холода. Отчего-то я сильно переживаю смерть весны. Казалось, что вместо головы - опухоль. Уже не ноющая, но создающая ощущение путого отупения. А вместо сердца - острая льдинка, нерво колотящаяся о рёбра. К вечеру полегчало. Стало теплее, лучше, веселее. Зима - не моё время. Поёжился. Готов перенести жару, но не холод. В холоде я умираю, как та Весна. Но, да шут ней, с тёткой Лета. Высплюсь и пройдёт всё. Нашёл способ быстро и безболезненно заработать на своём же имуществе, как умный дилер Дядя Фёдор, я продаю "что-нибудь не нужное". Этого "не нужного" скопились многие стеллажи. Это диски. Горы дисков. В семье какие-то подозрительные разлады. Но, не всё же коту масленица, иногда и по морде получить надобно.

Люди мной восхищаются. Прктически все. Почему? Не хочу. Надоело.

Так,я понял, меня не кантовать некоторое время, а то зарэжу.]

Под настроение...


@музыка: осень.

@настроение: ну и что?